Wir sitzen allein in der Küche
Am Tisch im Dampfwolkenlicht,
Wo aus dem Plastikkocher
Das Leitungswasser zischt.

Und drum herum liegen die Plätzchen
Und lockender Marzipan
Und deine Hand in der meinen
So klein und zart und, so warm.

Und irgendwo stehen die Rosen,
Die roten, dreißig der Zahl,
In einem welken Putzeimer
Im Flur, so öde und kahl.

Und drüben am Fenster ein weißer
Nussknacker in Uniform
Und in seiner starren Fratze
Der alte russische Zorn.